Vô Tự Thiên Thư: Một Đời Tu Chân Chỉ Cầu Tự Tại

Chương 157: Càn Khôn Tử sụp đổ tâm lý

**CHƯƠNG 157: CÀN KHÔN TỬ SỤP ĐỔ TÂM LÝ**

Vọng Thiên Đài lúc này không còn là một đỉnh núi vững chãi vươn tới mây xanh. Nó đã trở thành một mảnh vỡ đơn độc giữa một vùng hư vô xám xịt, nơi mà các quy luật không gian và thời gian đang bị xé toạc thành từng sợi mỏng manh.

Càn Khôn Tử đứng đó, giữa tâm bão của những mảnh vụn thiên đạo. Mái tóc trắng xóa từng được búi cao một cách tôn nghiêm giờ đây xõa tung, rũ rượi như những sợi dây thừng mục nát. Lão nắm chặt Thiên Địa Quy Thước trong tay, nhưng bàn tay lão đang run rẩy – một sự run rẩy mà hàng vạn năm tu hành khắc nghiệt chưa bao giờ cho phép xảy ra.

Trên cây thước – thần binh vốn định đoạt vạn vật – những vết nứt chằng chịt đang rỉ ra một thứ ánh sáng nhạt nhẽo, tàn lụi. Cứ mỗi lần Diệp Phi tiến lên một bước, một tiếng “rắc” khô khốc lại vang lên trong tâm hồn Càn Khôn Tử, giòn tan và đắng ngắt.

“Ngươi… ngươi đã làm gì?” Giọng lão khản đặc, không còn uy thế của một bậc chí tôn, mà nghe như tiếng gió lùa qua khe cửa mục. “Trật tự đâu? Thiên mệnh đâu? Tại sao Hữu Tự Thiên Thư lại im lặng? Tại sao trời đất lại không phản ứng với mệnh lệnh của ta?”

Diệp Phi vẫn mặc bộ áo vải thô kệch, tà áo phất phơ trước những luồng gió hỗn loạn mà không hề nhuốm bụi trần. Hắn không cầm kiếm, không vận công, thậm chí trên khuôn mặt hắn vẫn còn vương lại chút lười biếng như kẻ vừa thức giấc sau một buổi trưa nồng. Hắn dừng lại cách Càn Khôn Tử mười bước, ánh mắt không có sát khí, chỉ có một sự bao dung vô tận, một loại bao dung khiến người ta cảm thấy mình thật nhỏ bé và đáng thương.

“Càn Khôn Tử, ông gọi cái gì là trật tự?” Diệp Phi nhẹ nhàng lên tiếng. Tiếng nói của hắn không lớn, nhưng lại át đi cả tiếng sấm rền của thiên địa đang sụp đổ. “Ông dựng lên những bức tường, ông vạch ra những lồng sắt, rồi ông gọi đó là sự bình yên. Ông bắt ngọn gió phải thổi theo hướng ông muốn, bắt mây phải trôi theo nhịp ông đi. Nhưng ông quên mất một điều, ngọn gió chỉ là gió khi nó được tự do thổi, và mây chỉ là mây khi nó chẳng biết mình sẽ đi về đâu.”

“Câm mồm!” Càn Khôn Tử gầm lên, lão vung Thiên Địa Quy Thước lên không trung. “Ta là người duy trì sự vận hành của thế giới này! Nếu không có quy tắc, vạn vật sẽ rơi vào hỗn mang! Nếu không có ta, chúng sinh chỉ là lũ kiến hèn mọn cấu xé lẫn nhau trong bóng tối! Ta cho chúng mục đích, ta cho chúng thang bậc để leo lên!”

Lão dùng hết chút linh lực tàn dư, đánh ra một chiêu *Thiên Địa Định Phán*. Một bức tường ánh sáng mang theo những ký tự cổ xưa hiện ra, cố gắng đóng băng không gian xung quanh Diệp Phi, muốn cưỡng ép hắn phải quỳ xuống dưới sức nặng của “Trật tự”.

Nhưng, một cảnh tượng khiến niềm tin của Càn Khôn Tử hoàn toàn tan vỡ đã xảy ra.

Diệp Phi không tránh, cũng không đỡ. Hắn chỉ đơn giản là đi xuyên qua bức tường ánh sáng đó. Những ký tự thiêng liêng chạm vào người hắn liền hóa thành những chú bướm giấy trắng tinh, nhẹ nhàng bay lượn rồi tan biến vào hư không. Bức tường ánh sáng sụp đổ như một tòa lâu đài cát trước cơn sóng thủy triều.

“Quy tắc của ông chỉ có tác dụng với những kẻ tin vào nó.” Diệp Phi đứng lại, chỉ còn cách lão ba bước. “Ta không tin. Thế giới của ta không có những vạch kẻ đó. Vậy nên, cái thước của ông đối với ta, chỉ là một thanh gỗ mục mà thôi.”

Càn Khôn Tử lùi lại, đôi chân già nua vấp phải một phiến đá sứt mẻ. Lão ngã ngồi xuống đất. Thiên Địa Quy Thước tuột khỏi tay, rơi “keng” một tiếng lãnh lẽo trên mặt đá. Lão nhìn trân trân vào thanh thước đang dần mất đi thần thái, rồi nhìn vào đôi bàn tay đầy vết đồi mồi của mình.

Trong khoảnh khắc ấy, thực tại trước mắt Càn Khôn Tử bắt đầu biến đổi.

Hắn không còn thấy mình đang ở đỉnh cao nhất của Thái Thượng Giáo. Hắn thấy mình đang đứng trong một căn phòng hẹp, tối tăm của hàng vạn năm về trước. Khi đó, hắn chỉ là một đứa trẻ mồ côi, gầy gò, đang run rẩy trước một lão đạo sĩ nghiêm khắc.

“Muốn thành tiên, tâm phải cứng như đá, hành phải chuẩn như thước!” Lão đạo sĩ đó quát lên, tay cầm một thanh thước gỗ đánh mạnh vào lòng bàn tay hắn.

Mỗi lần hắn khóc, hắn bị đánh. Mỗi lần hắn cười khi đang thiền, hắn bị đánh. Mỗi lần hắn nhìn thấy một con bướm bay qua cửa sổ mà tâm ý xao nhãng, hắn bị đánh. Thanh thước đó đã dạy hắn rằng: Mọi cảm xúc là rác rưởi, mọi sự tự phát là mầm mống của thất bại. Để sống sót, để được tôn trọng, hắn phải trở thành một phần của quy tắc.

Dần dần, đứa trẻ ấy đã học được cách yêu lấy thanh thước. Hắn cầm nó để đánh lại những kẻ khác. Hắn dùng nó để tự rạch lên lòng mình những vết thương mang tên “trật tự”. Hắn leo lên ngôi cao, tay cầm Thiên Địa Quy Thước, tin rằng mình đã nắm giữ được chân lý tối cao của vũ trụ.

Nhưng giờ đây, trước mặt Diệp Phi, cái lớp vỏ bọc vĩ đại ấy bị lột sạch.

“Hóa ra…” Càn Khôn Tử lẩm bẩm, nước mắt đục ngầu ứa ra từ khóe mắt nhăn nheo. “Ta chưa bao giờ thực sự tu hành. Ta chỉ là… ta chỉ là một đứa trẻ sợ bị đánh, nên đã tự xây cho mình một cái lồng lớn nhất thế gian này.”

Lão nhìn Diệp Phi, giọng run rẩy như sắp vỡ vụn: “Ngươi nói ta cố chấp… Ngươi nói ta tàn độc… Nhưng nếu không có quy tắc, nếu ta buông tay… thì ta là ai? Ta còn lại gì?”

Diệp Phi ngồi xuống bên cạnh lão, không hề có tư thế của kẻ thắng cuộc. Hắn đưa tay nhặt Thiên Địa Quy Thước lên, nhìn nó với ánh mắt thương cảm. Hắn khẽ bẻ một cái, thanh thần binh thiên hạ thèm khát gãy đôi, nhẹ nhàng như bẻ một cành củi khô.

“Ông sẽ là ông. Một ông lão muốn ngủ thì ngủ, muốn khóc thì khóc. Ông không cần phải gánh vác thế giới, vì thế giới này vốn dĩ chưa bao giờ cần ai gánh vác cả.” Diệp Phi đưa cho lão nửa thanh thước gãy. “Càn Khôn Tử, ông đã dành cả đời để làm một vị thần hoàn hảo, nhưng ông chưa bao giờ dành lấy một ngày để làm một con người bình thường.”

Càn Khôn Tử run rẩy đón lấy mảnh gỗ gãy. Sự sụp đổ tâm lý đến như một trận đại hồng thủy. Bao nhiêu kiêu ngạo, bao nhiêu lý tưởng “vị thiên hạ” mà lão tự huyễn hoặc bấy lâu nay biến thành một trò đùa rẻ tiền.

Lão nhìn thấy Tô Nguyệt Nhi đứng ở đằng xa, ánh mắt nàng không còn sự sợ hãi đối với sư tôn, mà chỉ có sự tiếc nuối cho một cuộc đời bị xiềng xích. Lão nhìn thấy những đệ tử Thái Thượng Giáo đang ngơ ngác, họ nhận ra cái “Thiên đạo” mà họ thờ phụng bấy lâu chỉ là sự phóng chiếu từ nỗi sợ của một ông già.

Càn Khôn Tử ôm lấy nửa thanh thước vào lòng, thu mình lại, bờ vai gầy yếu run bần bật. Tiếng khóc của lão bắt đầu phát ra – đầu tiên là nghẹn ngào, sau đó là nức nở, cuối cùng là một tiếng gào xé lòng. Đó là tiếng khóc của một đứa trẻ bị bỏ rơi trong bóng tối hàng vạn năm, giờ đây mới tìm thấy lối ra, nhưng lối ra đó lại trống không, chẳng có gì để bấu víu.

“Ta sai rồi… Tất cả đều vô nghĩa… Vạn năm qua, ta rốt cuộc đã làm cái gì thế này?”

Lão đập đầu xuống đất, những vòng hào quang xung quanh cơ thể lão vỡ tan như pha lê rơi trên nền đá. Tu vi vĩ đại, linh lực ngút trời của một bậc giáo chủ theo tiếng khóc đó mà tiêu tán vào trong gió lộng. Lão đang “hóa đạo”, nhưng không phải hóa thành thần linh, mà là hóa vào sự bình thường nhất của cát bụi.

Thế giới trong mắt Càn Khôn Tử dần mờ đi. Những vạch kẻ ranh giới, những con đường vận mệnh ghi trong sách bối toán đều biến mất. Lão nhìn thấy Diệp Phi đang mỉm cười – nụ cười của một người bạn cũ đứng chờ ở bến phà hư vô.

“Diệp… Diệp Phi… Ngươi nói đúng.” Giọng Càn Khôn Tử nhỏ dần, sự căng thẳng trên khuôn mặt lão tan biến, thay vào đó là một sự mệt mỏi cùng cực nhưng thanh thản. “Làm thần… mệt quá. Làm thước… cứng quá. Ta muốn… ta muốn làm một hạt bụi… đi theo gió…”

Càn Khôn Tử gục xuống trên Vọng Thiên Đài. Cơ thể lão không tan biến thành linh khí, mà hóa thành những mảnh vụn như tro bếp, bị một cơn gió nhẹ cuốn đi. Trên mặt đất, chỉ còn lại hai nửa của Thiên Địa Quy Thước nằm chơ vơ, không còn lấy một chút hào quang.

Diệp Phi đứng dậy, vỗ phủi chút bụi trên áo. Hắn nhìn lên bầu trời, nơi những đám mây bắt đầu trôi đi một cách tự do, không còn bị sắp xếp theo những đồ hình phức tạp của trận pháp.

Lão Tửu từ bóng tối bước ra, vai vẫn đeo bầu rượu cũ, dắt theo con lừa què. Ông nhìn đống tro tàn, thở dài một hơi: “Hắn rốt cuộc cũng nhận ra rồi. Đáng tiếc, cái giá phải trả cho sự tự do lại chính là sự biến mất của cái tôi mà hắn hằng gìn giữ.”

Diệp Phi nhếch môi, nụ cười thoáng hiện vẻ buồn bã nhưng tiêu diêu: “Lão Tửu, thế gian này không có cái tôi nào cần gìn giữ cả. Chỉ khi chúng ta mất đi tất cả những gì chúng ta nghĩ mình đang là, chúng ta mới thực sự là chính mình.”

Hắn quay đầu lại nhìn Tô Nguyệt Nhi. Nàng đang đứng đó, những trang giấy của Hữu Tự Thiên Thư rơi rụng xung quanh chân nàng như những cánh hoa mùa rụng. Nàng không còn là Thánh nữ lạnh lẽo, mà chỉ là một cô gái với ánh mắt long lanh như nước hồ thu.

“Nguyệt Nhi, xong rồi. Chữ đã hết, thước đã gãy.” Diệp Phi nói, thanh âm tan vào không trung. “Chúng ta đi thôi.”

“Đi đâu?” Nàng khẽ hỏi.

“Đến nơi nào có rượu ngon, có mây trắng, và nơi mà không có ai bắt ta phải trở thành ai đó.”

Diệp Phi bước đi, dáng vẻ vẫn lười biếng như ngày đầu tiên ở Tàng Kinh Các. Vọng Thiên Đài sụp đổ sau lưng họ, kéo theo toàn bộ kiến trúc nguy nga của Thái Thượng Giáo vào vào dòng thác của hư không.

Một trật tự cũ đã mất đi. Không có trật tự mới nào thay thế. Chỉ có một sự tự tại mênh mông như biển cả, bao trùm lấy chúng sinh, chờ đợi mỗi người tự cầm lấy “vô tự thiên thư” của lòng mình mà viết lên những điều họ thích.

Trên bầu trời, ngôi sao thiên mệnh lấp lánh lần cuối rồi tắt ngấm. Vạn vật im lặng, đón chào bình minh đầu tiên của sự tự do. Một sự tự do không có sự che chở của thần thánh, không có sự chỉ dẫn của tiên nhân, chỉ có hơi ấm của nhân tính và sự thong dong của tâm hồn.

Càn Khôn Tử đã mất đi thế giới của mình, nhưng trong hơi thở cuối cùng, có lẽ lão đã tìm thấy điều quý giá hơn thế: Sự giải thoát khỏi chính bản thân mình.

Vô Tự Thiên Thư rùng mình, trang sách cuối cùng lật qua. Không có một nét mực nào, nhưng nó dường như chứa đựng tất cả âm thanh của gió, hương thơm của cỏ dại, và nhịp đập của những trái tim lần đầu được sống cho chính mình.