Vô Tự Thiên Thư: Một Đời Tu Chân Chỉ Cầu Tự Tại

Chương 196: Con thuyền giấy trôi về phía chân trời

Nắng sớm ở Vô Danh Trấn bao giờ cũng mang theo mùi vị của nhựa thông già và hơi ẩm của sương đêm còn đọng trên cỏ dại. Không khí ở đây không có cái gắt gao của những vùng đất linh khí nồng đậm, nơi tu sĩ phải tranh cướp từng tấc thổ dưỡng, cũng chẳng có vẻ khô khốc của phàm trần tục lụy. Nó cứ bảng lảng, trôi chảy, nhẹ như một hơi thở khẽ khàng của đại địa.

Diệp Phi thức dậy trên chiếc ghế mây cũ, bên cạnh là vò rượu của Lão Tửu để lại từ đêm qua, nay chỉ còn dư vị của men cay dịu nhẹ. Hắn dụi mắt, lọn tóc buộc hờ đã tuột ra, xõa tung trên vai. Phóng tầm mắt ra xa, hắn thấy bóng dáng Tô Nguyệt Nhi đang lom khom tưới những khóm hoa dại trước sân. Nàng không dùng pháp thuật để hô mưa gọi gió, nàng dùng một gáo nước gỗ, múc từng gáo từ chum sành, bước chân uyển chuyển như đang đi trên mặt hồ Khổ Hải năm xưa.

Sự “vô vi” của nàng giờ đây đã đạt đến độ tự nhiên nhi nhiên. Những quy tắc khắc nghiệt của Thái Thượng Giáo ngày nào nay chỉ còn là những ký ức nhạt nhòa, tựa như những vết mực cũ bị nước mưa gột rửa.

“Dậy rồi sao?” Nguyệt Nhi quay đầu lại, nụ cười thanh khiết hơn cả giọt sương ban mai. “Hôm qua chàng mơ thấy gì mà mỉm cười suốt thế?”

Diệp Phi lười biếng vươn vai, xương cốt phát ra những tiếng kêu răng rắc giòn giã: “Mơ thấy một đứa trẻ. Nó gấp một con thuyền giấy từ trang sách trắng, rồi con thuyền ấy chở cả thiên hạ đi chơi. Ta cũng đứng trên thuyền, chỉ tiếc là chẳng có trà ngon để uống.”

Tiểu Hầu Tử từ trên ngọn tùng nhảy choắt xuống, trên tay bưng một khay trà nhỏ, vẻ mặt đầy sự đắc ý như muốn nói: “Trà đây, trà đây, chỉ sợ kẻ ham ngủ như ngươi không biết thưởng thức thôi.” Nó cẩn thận đặt khay xuống bàn, rồi tự rót cho mình một chén, nhấp một ngụm rồi gật gù ra chiều đạo mạo lắm.

Diệp Phi cười, đưa tay xoa đầu con khỉ nhỏ: “Đúng là linh tính. Một trăm năm trôi qua, chúng sinh ở Thái Hư Linh Giới đều nghĩ chúng ta đã tan vào hư không, hoặc giả đã thăng hoa đến một tầng trời nào đó cao siêu lắm. Họ nào biết, tầng trời cao nhất chính là chỗ này, nơi có ấm trà nóng và sự thảnh thơi vô tận.”

Hắn cầm chén trà, hơi khói bốc lên che khuất gương mặt xa xăm. Trong lòng Diệp Phi, trang giấy trắng mà cậu bé Tiểu Nhạc vô tình nhặt được ngày hôm qua thực chất là một sợi “duyên” còn sót lại của Vô Tự Thiên Thư. Thiên Thư không phải là một cuốn sách vật lý, nó là sự vận hành của tâm thức. Khi tâm thức đủ trống rỗng, nó sẽ tự hiện thân. Đứa trẻ ấy tâm hồn thuần khiết, không tham, không sân, nên mới có thể chạm vào Thiên Thư mà biến nó thành một món đồ chơi.

Chính sự “vô dụng” của thuyền giấy đã bảo vệ nó trước sự xói mòn của thời gian và tham vọng.

“Chàng nói xem,” Nguyệt Nhi đặt gáo gỗ xuống, ngồi bên cạnh Diệp Phi, ánh mắt nhìn về phía chân trời, nơi suối Thanh Khê chảy ra ngoài rìa trấn, biến mất trong màn sương trắng. “Con thuyền giấy ấy rồi sẽ trôi về đâu? Liệu nó có bị sóng dữ ngoài kia đánh tan không?”

Diệp Phi nhấp một ngụm trà, vị đắng thanh thoát tan trên đầu lưỡi rồi hóa thành dư vị ngọt ngào nơi cuống họng. Hắn thong thả đáp:

“Nó không trôi về một nơi chốn, mà trôi về phía chân trời của sự tự do. Khi nó là một con thuyền giấy, sóng dữ đối với nó chỉ là sự xô đẩy của dòng đời. Nếu nó không chống cự, không cưỡng cầu phải đi ngược dòng, thì sóng chính là lực đẩy giúp nó đi xa hơn. Bí mật của tu chân chẳng phải là trở nên cứng rắn như kim cương để chống lại thế giới, mà là trở nên mềm mại như tờ giấy trắng để hòa vào thế giới.”

Ở Thái Hư Linh Giới lúc này, người ta vẫn đang truyền tai nhau về những di tích của Càn Khôn Tử, về những điển tịch của Thái Thượng Giáo còn sót lại. Có những thiên kiêu trẻ tuổi vẫn miệt mài luyện kiếm dưới thác nước, cố gắng khắc lên thiên địa một dấu ấn vĩnh cửu. Họ tranh giành những mảnh vụn của “quy tắc”, muốn dùng thước để đo lòng người, dùng đạo để ép chúng sinh.

Họ đâu biết rằng, “Trật tự” thực sự nằm ở sự hỗn loạn hài hòa. Giống như con thuyền giấy kia, nó trôi đi không có bản đồ, không có đích đến, nhưng hướng đi của nó lại chính là “Đạo”.

Gió bỗng thổi mạnh hơn. Từ phía hạ lưu suối Thanh Khê, một luồng ánh sáng nhạt bốc lên, biến ảo thành hình dáng một con thuyền trắng nhỏ xíu. Đó không phải là vật chất, mà là linh quang của sự tự tại. Con thuyền ấy trôi trên mặt nước, nhưng dường như lại đang bay trên mặt phẳng của nhân quả.

Diệp Phi nhìn con thuyền ấy, rồi lại nhìn xuống đôi bàn tay mình. Đã rất lâu rồi hắn không dùng đến sức mạnh. Lần cuối cùng hắn thi triển Nhất Niệm Quy Hư là để giúp một bông hoa héo được trở về cát bụi một cách êm đềm nhất. Với hắn, đỉnh cao của tu hành là sự biến mất của cái tôi, là khi “ta” và “vật” không còn ranh giới.

“Nguyệt Nhi, nàng có muốn đi cùng con thuyền ấy không?” Diệp Phi bất chợt hỏi.

Nguyệt Nhi khẽ tựa đầu vào vai hắn: “Thiếp đã ở trên thuyền từ lâu rồi. Kể từ ngày thiếp dám đốt bỏ trang sách của Hữu Tự Thiên Thư, thiếp đã nhận ra chân trời không ở phía trước, mà ở ngay trong lòng mình. Dù là ở Vô Danh Trấn, hay là trôi nổi giữa Thái Hư hư vô, chỉ cần có sự thong dong này, nơi đâu cũng là bến đỗ.”

Lúc này, ở một vùng đất xa xôi bên ngoài Vô Danh Trấn, một vị đạo sĩ già đang khổ tu trên đỉnh núi cao, chợt mở bừng mắt. Lão nhìn thấy một đốm sáng trắng lướt qua bầu trời, thong thả và ngạo nghễ, không bị ảnh hưởng bởi bất kỳ luồng khí động nào. Đạo sĩ ấy toan tung người đuổi theo, tưởng rằng đó là dị bảo xuất thế, nhưng khi lão vừa định vận linh lực, đốm sáng ấy bỗng tan biến thành một ý niệm truyền thẳng vào não hải của lão:

*“Thuyền trôi chẳng đợi gió, mây bay chẳng cần đường. Người đuổi theo ánh sáng, ánh sáng hóa thành sương.”*

Đạo sĩ ngẩn người, linh lực trong người vốn đang sục sôi bỗng chốc lắng xuống, chảy xuôi một cách ôn hòa lạ thường. Lão ngồi thụp xuống, nhìn thanh kiếm quý bên cạnh, đột nhiên cảm thấy nó nặng nề quá đỗi. Lão cầm kiếm, nhẹ nhàng ném xuống vực sâu, rồi nằm vật ra thảm cỏ, nhìn mây trắng mà cười ha hả. Lão đã ngộ được một chút, chỉ một chút thôi, của sự “vô sở cầu”.

Trở lại bên dòng Thanh Khê, con thuyền giấy tinh thần đã trôi đến sát mép sương mù bảo hộ của Vô Danh Trấn. Nơi đây là ranh giới giữa sự bình yên và sự hỗn loạn của ngoại giới.

Diệp Phi đứng dậy, hắn nhặt một chiếc lá rụng, nhẹ nhàng đặt nó vào không trung. Chiếc lá không rơi xuống, mà bay vút đi theo con thuyền giấy, như một người bạn đồng hành gửi gắm những lời nhắn nhủ không lời của hắn dành cho thế gian.

“Hãy mang sự tự tại này đi xa hơn chút nữa,” Diệp Phi thầm thì. “Cho những kẻ đang mệt mỏi vì tu hành một giấc ngủ ngon. Cho những kẻ đang chấp niệm vì quyền lực một chút hoài nghi về ý nghĩa của chúng. Thế gian này không cần thêm những vị thần cai trị, nó chỉ cần thêm những kẻ biết thưởng thức vẻ đẹp của hoàng hôn.”

Con thuyền giấy lướt vào màn sương, biến mất hoàn toàn. Nhưng sức mạnh của sự tự do mà nó mang theo lại bắt đầu lan tỏa như một vòng tròn gợn sóng trên mặt nước yên tĩnh. Nó không phá vỡ trật tự, nó chỉ khiến trật tự trở nên bao dung hơn.

Buổi chiều dần buông, ráng hồng rực rỡ cả một góc trời. Lão Tửu từ đâu trở về, tay cầm một giỏ cá tươi, miệng vẫn nghêu ngao:

“Sông dài cá nhảy, trời rộng chim bay. Cuốn sách không chữ, chẳng đọc mà hay. Diệp Phi, thằng ranh con, sao hôm nay trà thơm thế mà không đợi lão?”

“Lão già, cá của lão có đủ cho cả nhà không đấy?” Diệp Phi đáp lại bằng giọng trêu chọc, tay đã cầm sẵn bình rượu đón lấy.

Bên hiên nhà, Tiểu Hầu Tử đang cố gắng dạy Tiểu Nhạc (trong giấc mơ của cậu bé) cách pha trà theo đúng nhịp điệu của đất trời. Nguyệt Nhi đứng đó, bóng dáng nàng nhòa đi trong nắng xế, hòa cùng tiếng nước chảy rì rào của suối Thanh Khê.

Mọi thứ dường như đều bất động, mà lại như đang chuyển động không ngừng.

Đây chính là đỉnh cao của Vô Tự Thiên Thư. Không có bắt đầu, cũng chẳng có kết thúc. Chỉ có một con thuyền giấy mang theo ước mơ tự do, mãi mãi trôi về phía chân trời, nhắc nhở chúng sinh rằng: “Một đời tu chân, chỉ cầu tự tại”.

Dưới gốc cây tùng già, một mảnh giấy trắng khác lại xuất hiện. Nó không chờ đợi để được viết lên, nó chỉ chờ đợi để được cơn gió tiếp theo cuốn đi, bắt đầu một cuộc hành trình vô định mới.

Vô Danh Trấn vẫn là Vô Danh Trấn.
Diệp Phi vẫn là Diệp Phi.
Sự trống rỗng vẫn là sự đầy đủ nhất của linh hồn.

Phía xa kia, con thuyền giấy vẫn đang trôi, xuyên qua những tầng ý niệm, xuyên qua những giấc mơ của chúng sinh, biến Thái Hư Linh Giới trở thành một cuốn sách mà mỗi trang giấy đều là một bầu trời rộng mở.

Thế giới này, vốn dĩ chưa bao giờ có xiềng xích, nếu ta không tự tay khóa lòng mình lại.

Diệp Phi nằm xuống ghế, tay quạt nhẹ, mắt khép hờ. Hắn nghe thấy tiếng thuyền giấy rẽ sóng ở một nơi rất xa, rất xa… nơi mà chân trời và hư vô hòa làm một. Hắn mỉm cười, chìm vào giấc ngủ, bắt đầu một chuyến du ngoạn mới trong chính trái tim mình.

Đêm nay, sẽ lại có nhiều người mơ thấy con thuyền ấy. Và sáng mai, có lẽ thế gian sẽ bớt đi vài thanh kiếm, thêm vào vài vần thơ.

Đó mới thực sự là Đạo.