Vô Tự Thiên Thư: Một Đời Tu Chân Chỉ Cầu Tự Tại

Chương 76: Cơn bão trên biển khổ

**Chương 76: Cơn bão trên biển khổ**

Phía trước là Khổ Hải.

Thế nhân vẫn truyền tai nhau về một vùng biển vô tận, nơi nước không xanh cũng chẳng đen, mà mang một màu xám đục của tro tàn và những giấc mộng dang dở. Khổ Hải không nằm trên bất cứ bản đồ cương vực nào, nó nằm ở ranh giới giữa thực và ảo, giữa sự chấp niệm và lòng buông bỏ. Đối với kẻ phàm phu, đây là vực thẳm của sự tuyệt vọng; đối với người tu đạo, đây là bài kiểm tra cuối cùng cho một trái tim khao khát thoát tục.

Diệp Phi đứng trên bãi cát mịn nhưng lạnh lẽo, vạt áo vải thô bạc màu phần phật bay trong gió. Gió ở đây không có mùi mặn của muối, mà mang theo hơi lạnh buốt giá của những ký ức bị lãng quên.

Hắn tháo chiếc bình rượu bên hông, đưa lên miệng hớp một ngụm nhỏ, rồi tò mò nhìn về phía chân trời mờ mịt.

“Lão Tửu, con lừa của ông có biết bơi không?” Diệp Phi hỏi, giọng điệu thong dong như thể đang hỏi về thời tiết.

Lão Tửu ngồi bệt trên cát, tay vuốt ve cái tai dài của con lừa què. Ông lão cười khà khà, nụ cười ẩn hiện sau chòm râu bết bát hơi men:
“Nó không biết bơi, nhưng nó biết… chìm. Mà ở cái chốn Khổ Hải này, bơi hay chìm thực ra chẳng có gì khác nhau. Càng cố vùng vẫy để nổi lên, biển càng kéo người ta xuống sâu hơn. Chỉ có kẻ cam tâm tình nguyện làm đá tảng, mới có thể nhìn thấy đáy của nỗi đau.”

Tô Nguyệt Nhi đứng cách đó không xa, dáng vẻ thanh thoát của nàng như một đóa sen trắng lạc giữa bãi tha ma. Nàng nắm chặt cuốn *Hữu Tự Thiên Thư* trong tay. Cuốn sách đang tỏa ra ánh sáng nhạt nhẽo nhưng kiêu ngạo, những dòng chữ vàng kim bên trên đang không ngừng xoay chuyển, như muốn phân tích và định nghĩa từng hạt nước, từng cơn gió của vùng biển này.

“Vạn vật đều có quy luật.” Nàng nói, đôi lông mày thanh tú khẽ nhíu lại. “Khổ Hải tuy hiểm ác, nhưng chỉ cần tìm thấy kinh mạch của sóng, ta có thể mượn lực mà qua.”

Diệp Phi lắc đầu, đôi mắt hắn vốn thường xa xăm nay bỗng trở nên thông thấu lạ kỳ:
“Nguyệt Nhi, quy luật là thứ người ta tạo ra để cảm thấy an toàn trong cái lồng của chính mình. Nhưng biển không có quy luật. Nó chỉ là biển thôi.”

Nói đoạn, hắn vỗ vỗ vào cuốn sách trắng tinh không chữ đeo sau lưng. “Thiên thư của ta bảo rằng, nếu mỏi chân thì cứ nằm xuống, nước sẽ tự đưa mình đi.”

Vừa dứt lời, từ phía khơi xa, một tiếng gầm gừ trầm đục vang lên. Bầu trời vốn màu xám bỗng nhiên sụp đổ thành một màu đen kịt. Không có sấm chớp, cũng chẳng có mưa rơi, chỉ có những cột nước khổng lồ bắt đầu dựng đứng dậy như những ngón tay của một vị thần đang giận dữ uốn cong không gian.

Cơn bão trên Khổ Hải đã bắt đầu. Nó không phải là một cơn bão thời tiết, mà là sự chấn động của hàng triệu tâm can đang gào thét bên dưới đáy sâu.

—

Một con thuyền gỗ mục nát từ đâu trôi dạt vào bờ, không buồm, không chèo. Ba người và một con lừa bước lên thuyền.

Khi con thuyền rời xa bờ cát, mặt nước yên tĩnh lúc đầu bỗng chốc trở nên điên cuồng. Những con sóng không đánh từ ngoài vào trong, mà như bùng nổ từ ngay dưới mạn thuyền.

Tô Nguyệt Nhi là người đầu tiên cảm thấy không ổn. Sắc mặt nàng tái nhợt, cuốn sách vàng trên tay nàng bắt đầu run rẩy. Những trang sách lật mở liên tục với tốc độ chóng mặt. Nàng nhìn thấy hình ảnh của chính mình trong quá khứ: một cô bé đứng giữa đại điện Thái Thượng Giáo, bị buộc phải cắt đứt mọi tình cảm thân thuộc để đổi lấy thiên mệnh. Nàng nghe thấy tiếng khóc của cha mẹ, tiếng lạnh lùng của Càn Khôn Tử: “Đạo là vô tình, lòng là vạn trượng xích xiềng.”

“Không… ta đã buông bỏ rồi.” Nàng lẩm bẩm, hơi thở dồn dập.

Khổ Hải cảm nhận được sự dao động ấy. Một ngọn sóng hình thành từ những tiếng than vãn quấn chặt lấy mạn thuyền, hóa thành những cánh tay trắng nhợt nhạt với lên định kéo nàng xuống. Mỗi cánh tay là một nỗi dằn vặt, một trách nhiệm chưa hoàn thành, một luật lệ mà nàng đã vô tình vi phạm.

“Nguyệt Nhi! Nhắm mắt lại!” Tiếng của Lão Tửu vang lên, trầm hùng khác hẳn vẻ lôi thôi hằng ngày.

Lúc này, Lão Tửu không còn là một lão già nát rượu. Ông đứng sừng sững giữa mũi thuyền, bàn tay gầy guộc giơ cao một vò rượu không. Từ trong vò rượu, không phải là linh lực dồi dào, mà là một làn sương mù mờ ảo mang hương thơm của nhân gian – mùi của khói bếp buổi chiều, mùi của đất sau mưa, mùi của những nụ cười đơn sơ nhất.

“Hết thảy đều là hư ảo, chỉ có cơn say là thật!” Lão Tửu quát lớn, hắt chỗ rượu còn lại vào không trung.

Làn rượu hóa thành một vòng tròn bảo hộ, đánh tan những cánh tay oán hận đang vây lấy Tô Nguyệt Nhi. Nhưng ngay sau đó, chính Lão Tửu cũng bị chấn động. Khổ Hải vỗ mạnh vào mạn thuyền, gợi lại ký ức về thời kỳ ông còn là Đệ nhất Kiếm tiên, người đã tự tay bẻ gãy thanh kiếm yêu quý nhất của mình khi nhận ra sự giả dối của giới tu chân.

Ông thấy lại thanh kiếm ấy, giờ đây là một con rồng bằng sắt thép mục nát, trồi lên từ sóng dữ, lao về phía mình với tất cả sự thù hận của một kẻ bị phản bội. Lão Tửu lảo đảo, vò rượu trong tay suýt rơi xuống.

Trong cơn bão tố của tâm can, chỉ có một người vẫn ngồi khoanh chân giữa thuyền, lưng dựa vào con lừa què đang ngủ gật.

Diệp Phi nhắm mắt. Hắn không nhìn, nên không bị đánh lừa bởi ảo ảnh. Hắn không nghe, nên không bị dao động bởi tiếng lòng.

Vô Tự Thiên Thư sau lưng hắn đột ngột tỏa ra một luồng khí tức thanh đạm đến lạ kỳ. Nó không rực rỡ như sách của Nguyệt Nhi, không nồng đậm như rượu của Lão Tửu. Nó chỉ như một hơi thở nhẹ giữa hư không.

Trong tâm thức của Diệp Phi, Khổ Hải không phải là một vùng biển đáng sợ. Hắn thấy mình đang đứng giữa một cánh đồng trống không, mây trôi thong dong trên đầu, gió thổi nhè nhẹ qua vai. Những ngọn sóng ngoài kia tấn công vào con thuyền, đối với hắn, chẳng khác nào tiếng lá rụng rơi trên mái tranh vào một chiều thu muộn.

Hắn khẽ mở mắt, thấy Tô Nguyệt Nhi đang sắp bị chính những đạo tắc của nàng nuốt chửng. Nàng càng cố vận dụng công pháp để trấn áp sóng dữ, con thuyền lại càng chao đảo dữ dội hơn.

“Nàng đang nhìn vào cái gương đấy, Nguyệt Nhi.” Diệp Phi lên tiếng, giọng nói của hắn xuyên qua tiếng gào rú của bão tố, rót thẳng vào linh hồn nàng.

Tô Nguyệt Nhi run rẩy nhìn hắn: “Nó… nó đang tra hỏi ta. Nó bảo ta là kẻ phản đồ, là kẻ sẽ làm thế giới sụp đổ…”

“Vậy thì cứ để nó sụp đổ đi.” Diệp Phi mỉm cười, nụ cười nhẹ nhõm như vừa trút được một gánh nặng ngàn cân. “Thế giới sụp đổ thì chúng ta mới có chỗ mà nằm ngắm sao chứ. Tại sao nàng phải gánh vác một thứ vốn không thuộc về nàng? Nàng thấy sóng lớn, vì lòng nàng đang có núi cao che khuất chân trời. San phẳng ngọn núi đó đi, biển sẽ lại lặng thôi.”

Hắn đứng dậy, bước từng bước khoan thai trên boong thuyền đang nghiêng ngả. Mỗi bước chân của hắn chạm xuống gỗ thuyền, một đóa sen trắng từ hư không hiện ra, nở rộ rồi tan biến, để lại một sự tĩnh lặng đáng sợ.

Diệp Phi tiến đến bên mạn thuyền, nhìn vào vùng nước đen kịt đang cuộn sóng. Hắn không thi triển pháp thuật, cũng chẳng rút vũ khí. Hắn chỉ đơn giản là… cúi người xuống, vốc một vốc nước biển xám xịt đưa lên ngang tầm mắt.

Nước biển Khổ Hải vốn nặng trĩu oán thù, vậy mà trong tay hắn, nó trở nên trong vắt như nước suối đầu nguồn.

“Ngươi đau khổ sao?” Diệp Phi thì thầm với mặt nước. “Ngươi gom góp hết nỗi buồn của thế gian để làm gì? Để chứng minh mình tồn tại à? Ngươi vốn là trống rỗng, và ngươi sẽ mãi là trống rỗng. Hãy ngủ đi.”

Từ Vô Tự Thiên Thư, một trang sách ảo ảnh hiện ra. Lần đầu tiên, trên trang giấy trắng không chữ ấy, những đường nét mờ nhạt bắt đầu hình thành. Đó không phải là chữ viết, mà là một bức họa giản đơn: một người đàn ông nằm trên chiếc thuyền lá tre, tay gác lên trán, giữa đại dương mênh mông nhưng bình yên đến lạ.

Bức họa ấy vừa xuất hiện, cơn bão bỗng nhiên đứng sững lại.

Không gian như bị đóng băng trong một khoảnh khắc. Những cột nước khổng lồ treo lơ lửng giữa trời cao rồi sụp đổ hoàn toàn, tan biến thành những hạt bụi sáng lung linh. Tiếng gào thét biến mất, thay vào đó là một sự tĩnh mịch tuyệt đối.

Tô Nguyệt Nhi quỵ xuống boong thuyền, cuốn sách vàng của nàng khép lại, mất đi ánh sáng gay gắt. Nàng thở dốc, mồ hôi thấm đẫm vạt áo tiên, đôi mắt nhìn Diệp Phi đầy kinh ngạc và sùng bái xen lẫn bối rối.

Lão Tửu cũng thở phào, ông lại ngồi bệt xuống, run rẩy vặn nắp vò rượu định uống một ngụm trấn tĩnh, nhưng rồi chợt khựng lại, mỉm cười tự giễu:
“Đúng là một kẻ lười biếng. Cả đời ta luyện kiếm để phá sóng, không bằng một cái gật đầu của ngươi để sóng tự tan.”

Khổ Hải bây giờ tĩnh lặng như một tấm gương xám khổng lồ. Con thuyền nhỏ tiếp tục trôi, không cần gió, không cần sức người.

“Diệp Phi…” Tô Nguyệt Nhi khẽ gọi sau một hồi im lặng. “Nếu Khổ Hải là tâm thức của chúng sinh, vậy tại sao bão của ngươi lại không có?”

Diệp Phi trở lại chỗ cũ, lại tựa vào con lừa, đôi mắt lim dim như sắp ngủ tiếp:
“Bởi vì ta không có nhà để nhớ, không có đích để đến, cũng không có điều gì muốn chứng minh với trời đất này. Khi lòng nàng là một tờ giấy trắng, mực của thế gian có đổ vào cũng chẳng thể vẽ thành hình.”

Hắn dừng lại một chút, rồi chỉ tay về phía trước.

Sương mù bắt đầu tan dần. Phía xa, hiện ra một dải sáng màu xanh ngọc dịu nhẹ – nơi kết thúc của Khổ Hải.

“Nhưng con bão thực sự chưa nằm ở đây đâu.” Diệp Phi nói nhỏ, tông giọng bỗng trầm xuống. “Biển dễ bình, lòng người khó lặng. Càn Khôn Tử hẳn đang đợi chúng ta ở phía bên kia. Lão ta không thích những tờ giấy trắng.”

Tô Nguyệt Nhi nhìn theo hướng tay hắn. Nàng biết, trận bão vừa rồi chỉ là sự phản chiếu nội tâm của ba người họ. Cơn bão tiếp theo sẽ mang theo hình hài của Thiên đạo, của quy tắc, và của một trật tự sắt đá đang muốn nghiền nát sự tự tại mà họ vừa tìm thấy.

Nhưng lúc này, nhìn vào bóng lưng gầy của Diệp Phi, nàng bỗng cảm thấy một sự bình yên chưa từng có. Nàng khẽ tựa đầu vào mạn thuyền, bắt chước hắn, thả lỏng tâm trí, để con thuyền tự trôi về phía vô định.

Khổ Hải dưới chân họ vẫn sâu thẳm, nhưng trong khoảnh khắc này, nó không còn là biển khổ nữa. Nó chỉ đơn giản là một quán trọ dọc đường, đưa đón những người khách không tên đang mượn linh khí thiên địa để kê gối mà mơ một giấc mộng dài.

Gió lại thổi, lần này mang theo hương vị của tự do.

Con thuyền lẻ loi lướt đi giữa không gian mênh mang, bỏ lại sau lưng những bóng ma của ký ức, hướng về vùng ánh sáng nơi chân trời đang rực lên một sắc màu chưa từng thấy trong sách vở. Đó là màu của sự bắt đầu, hoặc có lẽ, là màu của sự giải thoát hoàn toàn.

Trang sách của Vô Tự Thiên Thư khẽ rung động lần cuối rồi trở về trạng thái trắng tinh. Chỉ có Diệp Phi biết, trên đó vừa lưu lại một nét vẽ vô hình: đó là sự thanh thản của một người vừa vượt qua chính mình giữa cơn bão của sự hiện hữu.

Hắn khép mắt lại, thực sự chìm vào giấc ngủ. Khổ Hải gợn sóng nhè nhẹ, như thể đang ru ngủ một kẻ mà nó không thể nhấn chìm. Bởi vì làm sao có thể nhấn chìm một thứ gì đó, khi thứ đó vốn dĩ không có trọng lượng?

Cái giá của sự tự tại chính là sự trống rỗng. Và trong sự trống rỗng ấy, con thuyền vẫn tiếp tục tiến về phía trước, mang theo hơi thở của những kẻ dám chọn cách sống không theo một nét chữ nào đã được viết sẵn.